Вот не люблю я 8 марта. Как, впрочем, и день святого валентина, и 23 февраля и прочие недопраздники.
Я как бе женщина 365 дней в году (на самом деле нет, 70% времени я трумужЫг, если верить интернетам), и мне не очень понятно, почему в определенный день меня всю жизнь поздравляют с тем, что я родилась без члена.
Но свое недоумение я стараюсь держать при себе. Во-первых, потому что лишний выходной никогда не повредит, а во-вторых, потому что мне сегодня искренне было приятно видеть столько женщин с цветами в метро и на улицах. Да и на работе все довольные, цветущие и красивые. Кроме меня. Я в джинсах и мне пофигу. Хорошо сегодня наш гендиректор сказал: "Женщины все-таки любят себя, да? Кругом вино, фрукты, сладости. А на 23 февраля разве что водка под столами и огурцы".
В идеале, конечно, хотелось бы, чтобы так было каждый день, чтобы чаще дарили цветы, делали комплименты и кормили тортиками, но идеал, как известно, недостижим.
Я сама живу с человеком, твердо убежденным, что цветы - это непрактичная фигня. По-моему, папа дяди Федора говорил, что любовь российских мужчин измеряется не количеством букетов, а количеством и весом мешков с картошкой, которые были подняты и положены к ногам любимой женщины.
Вот и получается, что сегодня выльются все эти запасы красивых жестов и слов на девичьи головы, и все опять вернутся к привычному закону джунглей. Мужики будут спать в метро, тетки тянуть на себе мужей-алкоголиков, и снова никто никому ничего не будет должен.
Наверно, в этом и есть смысл подобных праздников в нашей стране: если тебя заставляют постоянно быть существом, нацеленным на выживание, то только и остается раз в год вспоминать о том, что записано у тебя в паспорте в графе "пол", и радоваться этому.